El paisaje es completamente diferente. Se acabaron los pastos verdes de alta montaña, el ganado, la niebla y la lluvia. Sol, aridez y matorrales nos reciben con su mejor cara

La frontera
Ha sido mucho más sencilla que la de Rumichaca. La frontera aquí en Macará es un polvoriento conjunto de galpones, sin excesivos visitantes. Una pareja de alemanes, unos cuantos ecuatorianos y peruanos, varios funcionarios aduaneros que ven las horas pasar bajo una refrescante sombra y un cuartel de policía. Aun así, los trámites se extienden por 3 horas. Papeles y más papeles, sellos y más sellos, y el oficial encargado de dar visto bueno al Tiguan, que no puede hacer varias cosas a la vez, retrasan una diligencia que debería haber sido hecha en 5 minutos.

“Necesito su nombre aquí. A alguien debemos meter entre barrotes si le pasa algo al carro”. Bonito recibimiento.

Estamos en Perú
Hemos salido de las sinuosas carreteras colombianas y ecuatorianas y el recto asfalto peruano nos parece una autopista de primer orden. Tenemos todavía tres días para llegar a Lima, a unos 1,000 km. de la frontera, por lo que nos podemos tomar las cosas con calma. Nos sobra tiempo.

Es tiempo de saborear la riqueza culinaria del Perú. Paramos en Piura, lugar previsto como fin de esta etapa, para comer, aunque decidimos después continuar camino hasta Chiclayo. Un ceviche y un sudado de pescado nos reconfortan con el mundo y nos preparan para atravesar el Desierto de las Tres Marías, como su nombre indica, un desierto en toda regla, con dunas y todo. Es nuestro regreso a la Panamericana.

El problema con la gasolina
Nos habían advertido de este tramo entre Piura y Chiclayo. No hay nada. Y cuando nos decían nada, nos querían decir absolutamente nada. Las dunas se suben al asfalto, el viento azota con fuerza y, tras dejar Piura atrás, ni una población más, hasta Chiclayo.

Decido sentarme en el asiento trasero del Tiguán y escribir mis crónicas. Pasa media hora, una hora, hora y media. Sigo escribiendo. Levanto mi cabeza el paisaje no varía: dunas, viento y ninguna casa.

“Javi nos quedamos sin gasolina”. Como dicen en mi tierra, soy una persona que tiene mala leche. Ante las fatídicas palabras, me puse a despotricar como un loco. Que por qué no habían repostado después de Piura, que por qué no me avisaron, aderezados con algún que otro exabrupto que no quiero reproducir por hallarnos en horario diurno. Casi me cuestan el matrimonio.

“Para ahí”, ni por favor, ni tono de perdón, todo lo contrario. En esos momentos nada podía recolinciarme con mis compañeros de viaje. Sólo podía pensar en el futuro y el futuro se me pintaba de la siguiente manera: yo, caminando por un desierto de arena con un bidón de gasolina en una mano.

Un galpón a un lado de la carretera que hacía las funciones de restaurante acogía a dos personas que esperaban. ¿A qué? No lo sé. La cuestión es que esperaban.

“Buenas tardes. Saben donde puedo encontrar gasolina”. “A 6 km. hay una casa que tiene”, me dijo uno de ellos. “¿A dónde van?” me preguntó el otro. “A Chiclayo”. “¿Por qué no llevan al joven? Así él les indica donde está la casa”.

No se hable más. Wilto, nuestro salvador, se subió en el Tiguán.

Efectivamente, a 6 km. había una casa, con una familia, que tenía galones de gasolina y que gustosamente nos rellenaría el depósito. Echamos 6 gasoles de gasolina Premium a un módico precio de 16 soles el galón, 3 más que en una gasolinera. No está mal para estar en medio del desierto.

“Señores, ¿nos pueden llevar hasta Chiclayo?” Recibimos con los brazos abiertos a nuestros pareja de gasolineras del desierto. Con seis personas en el Tiguan, la supuesta gasolina Premium empezó a esfumarse. Entramos en reserva, 90 km. después, todo un record en cuestiones de consumo. Afortunadamente estabamos próximos a Chiclayo.

Dejamos a nuestros compañeros de viaje y buscamos hotel.

Al día siguiente, visitamos las ruinas del señor de Sipán, un lugar para los muy entendidos en cultura precolombina y cuando digo muy, quiero decir muy. Quizás me he quedado corto en la definición del lugar. Yo creo que el término cultura precolombina es un tanto amplio. Es un lugar sólo para los muy entendidos en cultura mochica. Más interesante que el sitio en sí, es el museo –no se sabe por qué extraña razón ubicado a 50 km. y en sentido opuesto- y la historia que rodea a este lugar. Su descubridor, al más puro estilo Indiana Jones, tuvo que infiltrarse entre saqueadores de tumbas para encontrarlo.

Nuestro siguiente destino es Puerto Chicama, también conocido como Puerto Malabrigo, orgullosamente patria de la ola de izquierdas más larga del mundo.